ENQUANTO ELA NÃO CHEGAR

   

Era noite. Céu estrelado. O vento breve ficou mais longo. Soprou as árvores da minha janela, o gemido de mulher que o fez imaginar ela vindo até ele. Tinha o olhar brilhante, pele à flor da pele arrepiada em prazer. Vinha, sim, com este olhar irresistível, onde, lentamente, nessa prosa de estrada passando dentro dele, constatava cena surpreendente tomando conta da imaginação. O vento continuava lhe arrebatando os sentidos, como se cada folha desprendida dos ramos das árvores, voando solta pelo ar, fosse a parte minúscula do seu ser. E com que desejo reprimido, foi arrancando as folhas de dentro, uma a uma, excitado, aquela ereção de latejo sob fecho do jeans... 

De sobressalto abri as pálpebras de medo. Temia imaginar o que tentava resistir, ela vindo seminua no assento de trás, entre beijos e afagos, as mãos ora subindo, ora descendo por debaixo da saia, da blusa, buscando o formato liso dos seios, os contornos, os retornos de idas e vindas sobre coxas macias, buscando o púbis desnudado. Os lábios na boca, feito favo de mel, e já por cima…, mas por cima de quem estariam os gemidos banhados de fogo por ela e por quem? Eu não sei, eu não sei, mas gemia o gemido dos meus sentidos em suspiros, murmúrios, sussurros, todos os orgasmos não pareciam ter mais fim! E nesse tremor da imaginação, ouvindo o vento soprar nos ramos das árvores, ela vinha num sonho de folha solta, breve suspiro, enquanto ela não chegar. 

As folhas das árvores continuavam caindo sob o luar, o vento brando de brisa no fim. E agora, será que ela vem? Sem ela, sou folha caída, nem vento, nem brisa, ninguém.

O NAMORO DOS ANJOS

       

Ela tem os cabelos negros, bem lisos, da mesma cor do seu próprio olhar. E o corpo, ah, o corpo, a textura de pele da cor de canela, que também vejo nesse café derramado sobre folhas brancas do caderno de poemas!

Ela é magra, os seios ainda miúdos, mas redondos no corpo crescido de mulher! E quando, então, ela passa na minha calçada, com olhar triste no chão, com passo tão curto, tão tímido, vindo de braços cruzados sobre os seios apertados, parece não ver e nem sentir minha presença. Aliás, como se ninguém estivesse mesmo por ali, nem eu existisse, somente ela passando em silêncio, num silêncio noturno de mar…

Mas tudo isso acontece porque faz parte do nosso ritual de fingir que não estávamos ali. Nenhum de nós existia, também, apenas esse longo chove e não molha por mais de duas semanas seguidas, somente ela passando por mim, enquanto, já de puro desejo por ela, eu precisava fingir de não entender, apenas dissimular nada saber.

 Então chegou fevereiro, dia de Iemanjá, e o nosso namoro engrenou: ela tomou o meu olhar entardecido de sombra e água fresca sob o cântico sereno da sereia. Senti o perfume doce das rosas-vermelhas, o sabor do batom misturado com água salgada do mar, que quando me dei por mim, eu já estava beijando seus lábios por entre as ondas. Depois dormíamos juntos, ríamos de nós e de tudo, vivendo um para o outro.

Era o nosso amor, o namoro dos anjos no mundo. Sim, ficamos nesse bom viver romântico por quase dois anos, assim: ela pensando em mim, enquanto eu acreditava nisso o tempo inteiro. E fazíamos quase tudo sempre juntos. Era como um cinema o nosso passeio pelas ruas da cidade, sem dinheiro, sem documentos, somente nossa identidade do olhar. Éramos felizes por ter um ao outro, de verdade.

Um dia, porém, sei lá, nosso namoro desmoronou. Ela tomou meu olhar de lua enciumada, que, quando dei por mim, eu estava mordendo os lábios de raiva. 

Então, começamos a dormir separados. Chorávamos por nós e por tudo. E tudo, lentamente, morria cada vez mais um pouco em nós. 

Agora olhamos o nosso namoro dos anjos seguindo mais longe, além do horizonte, sobre as ondas do mar, deixando-nos a saudade profunda e tão-somente sozinhos, muito sozinhos de nós mesmos e do mundo, também.

FILOSOFIA AO ANOITECER

Imagem Arnedo Javier Pérez

De qual maneira, saber de onde vim. E para onde vou, ainda mais por também saber que o céu, as estrelas, toda essa imensidão sem começo, sem fim, até parece uma sorte do acaso a gente estar aqui.

Eis infinita grandeza, amiúde, sem começo, sem fim, a dizer-me dos universos de seres e órbitas existentes aqui e acolá, como se vivêssemos e morrêssemos presos ao chão sem saber nem para qual fim a razão de existir.

Que me resta eu querer acreditar se a minha fé não é tanta, ainda que constato ser uma existência, ainda que se perceba o mistério da morte ser também a náusea que me consome até o fim.

Que me resta saber se nem sei onde tudo começa e termina, como então saber esse mistério? Eis minha dúvida, quiçá não existe o nada, mesmo, apenas tão-somente, isso: o óbvio de continuar sem nada saber!

PRIMEIRA NOTA

Eu não me responsabilizo por possíveis anúncios adicionados nas minhas publicações. Aliás, não tenho tempo de resolver isso, parece que, primeiro, precisa monetizar o blog, mas nem sei como elaborar esse processo informático. Enfim, confiarei na propaganda de bom nível e que esteja associada aos assuntos exclusivamente comerciais, por isso, se encontrar algum erro ou falha, por favor me desculpem. 

O SONHO DA CONFEITARIA COLOMBO

O SONHO DA CONFEITARIA DA COLOMBO.
 

Tínhamos que pegar uma torta de chocolate e duas bandejas de salgadinhos na Confeitaria Colombo. A encomenda já estava feita quando minha mãe saiu de casa, bem cedo, para trabalhar. No final da tarde, ela chegou com sacolas de supermercado, carregando carne, ovos, leite, frutas, café e pão para o jantar. Não esqueceu de nos dar um beijo no rosto, mas logo nos lembrou de apagar as luzes — afinal, ela não era sócia da Light. Em seguida, nos apressou para buscarmos a encomenda, dizendo que suas amigas não tardariam a chegar. Era o último dia de trabalho do ano, e elas viriam para confraternizar.

Com a notinha e o dinheiro na mão, eu e meu irmão descemos de elevador e logo estávamos na calçada de Nossa Senhora de Copacabana, perto do posto 6. A avenida fervilhava. Automóveis, buzinas, gente passando. Copacabana, no final dos anos 60, já era uma cidade na cidade, um pedaço cosmopolita do mundo. As três avenidas principais, sempre cheias de movimento, contrastavam com o silêncio das ruas transversais. Era como se, ao dobrar uma esquina, a agitação se transformasse em paz. As ruas arborizadas e quietas lembravam cidadezinhas do interior. Aquela mudança brusca de cenário me fazia sentir um poeta urbano, imaginando trilhas sonoras de jazz romântico para acompanhar o momento.

Naquela época, o trompete de Miles Davis já dialogava com a Bossa Nova de Tom Jobim. Brigitte Bardot e Leila Diniz representavam contrastes de beleza e rebeldia. O Rock in roll começava a surgir, e o blue-jeans se espalhava como um símbolo de liberdade. O mundo mudava rápido, e nós, jovens, sentíamos estarmos conquistando algo maior. A brisa que vinha do mar carregava uma energia viva, como se o samba e o jazz estivessem se fundindo em uma nova identidade musical. Tudo isso me passava pela cabeça, enquanto eu recebia o troco na Confeitaria Colombo, sentindo o doce aroma dos sonhos que saíam do forno.

De repente, tive vontade de mergulhar naquele cheiro, de abraçar aquele momento e guardá-lo para sempre. Mas, no caminho de volta, já a duas quadras de distância, lembrei de conferir o troco. Coloquei a torta sobre o capô de um carro estacionado e contei as notas. Meu irmão parou ao meu lado, segurando as bandejas de salgadinhos.

— O que foi? — ele perguntou, curioso.

Não respondi de imediato. Estava pensando no sorriso da garota do caixa, na umidade que parecia brilhar em seus lábios. Verifiquei o troco novamente e percebi que ela havia me devolvido o valor total da encomenda. Fiquei dividido entre várias possibilidades: comprar um ingresso para a peça de teatro que tanto queria ver, o novo LP do Tom Jobim ou, quem sabe, voltar à confeitaria e devolver o dinheiro, só para ver aquele sorriso de novo.

Decidimos voltar. (…)

Desculpe, mas se você gostou de ler isso, você pode conferir como termina esta estorinha, baixando o EBOOK pelo preço de um café expresso, afinal de contas não há nem patrocínio, propagandas comerciais, mas preciso valorizar meu trabalho, não concorda comigo?