img Gemini
As Minúsculas
Formiguinhas de Porto Alegre.
Minha guerra particular começou anos atrás, num oitavo andar
na Rua da Praia. Encontrei uma trilha de formigas que, ludibriada pela parede
verde do prédio, acreditou ter encontrado a Mata Atlântica, mas acabou
estacionando, confusa, no carpete da minha sala. Aquela foi a tropa de
reconhecimento; as verdadeiras conquistadoras são as pequeninas, as
colonizadoras que não fazem trilhas, simplesmente se materializam no pote de
açúcar.
Fugi delas. Mudei de bairro, achando que um novo CEP seria minha salvação, mas foi inútil. Elas já me esperavam no novo endereço, provando não haver refúgio. Em algum formigueiro-mãe, um general de seis patas já deve estar insuflando suas tropas para a campanha de verão:
— Avante! Nenhum
grão de açúcar ficará para trás!
Enquanto nós, humanos, nos armamos com simpatias inúteis como cravos e cascas de limão, elas avançam com uma disciplina militar. Aprendemos da forma mais difícil que, no calor porto-alegrense, não somos donos de nossas casas, mas meros inquilinos. A cidade, no fundo, pertence a elas.
Há quem diga que elas fazem bem para os olhos. Não acredito, estão por toda parte… Por falar nisso, preciso checar se não esqueci de fechar meu açucareiro, não é muito palatável tomar café com elas boiando.
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