QUASE LÍRICO SE NÃO FOSSE FILOSÓFICO

De qual maneira eu saber

De onde vim, para aonde vou

Se o céu, as estrelas

A imensidão do mistério

Sem começo sem fim

Ser a sorte do acaso

Da gente estar aqui

Nesse encontro orbital…

ELEGIA DO EXISTENCIALISMO

Minha fé não é tanta

Se minha fosse tanta

Algo de mim se perderia

Como se perde a vida na morte

Sem saber do mistério

Dessa náusea que me consome

Donde tudo termina sem começar.

Sim, minha fé não é tanta

Pois se fosse tanta fé

O mistério não seria o meio

Não haveria início

Nem a necessidade do fim

Porque não existiria o nada

Nem o nada de mim.

O GRITO DO IPIRANGA

Estava passando de carro pela marginal

Vindo lá da estrada de Santos…

Por acaso não ouviram lá do Ipiranga

Às margens plácidas poluídas

Um brado retumbante?

Sim, por mais de uma vez, escutei gritando:

— Canalhas! Canalhas! Canalhas!

O FUNIL DO FUTURO

Você pensa o bem do próprio futuro

Pensa o bem do próprio futuro

O bem do próprio futuro

Do próprio futuro

Próprio futuro

Futuro

Futu

Fu

de

u

ENQUANTO ELA NÃO CHEGAR

   

Era noite. Céu estrelado. O vento breve ficou mais longo. Soprou as árvores da minha janela, o gemido de mulher que o fez imaginar ela vindo até ele. Tinha o olhar brilhante, pele à flor da pele arrepiada em prazer. Vinha, sim, com este olhar irresistível, onde, lentamente, nessa prosa de estrada passando dentro dele, constatava cena surpreendente tomando conta da imaginação. O vento continuava lhe arrebatando os sentidos, como se cada folha desprendida dos ramos das árvores, voando solta pelo ar, fosse a parte minúscula do seu ser. E com que desejo reprimido, foi arrancando as folhas de dentro, uma a uma, excitado, aquela ereção de latejo sob fecho do jeans... 

De sobressalto abri as pálpebras de medo. Temia imaginar o que tentava resistir, ela vindo seminua no assento de trás, entre beijos e afagos, as mãos ora subindo, ora descendo por debaixo da saia, da blusa, buscando o formato liso dos seios, os contornos, os retornos de idas e vindas sobre coxas macias, buscando o púbis desnudado. Os lábios na boca, feito favo de mel, e já por cima…, mas por cima de quem estariam os gemidos banhados de fogo por ela e por quem? Eu não sei, eu não sei, mas gemia o gemido dos meus sentidos em suspiros, murmúrios, sussurros, todos os orgasmos não pareciam ter mais fim! E nesse tremor da imaginação, ouvindo o vento soprar nos ramos das árvores, ela vinha num sonho de folha solta, breve suspiro, enquanto ela não chegar. 

As folhas das árvores continuavam caindo sob o luar, o vento brando de brisa no fim. E agora, será que ela vem? Sem ela, sou folha caída, nem vento, nem brisa, ninguém.